Bésame tonto!

Paseando por Paseo de Gracia

ombre precavido vale por dos; Importarle a uno tres cojones algo; Ir a cagar a casa de otra gente; Ir a muerte; Ir a por todas; Ir a toda leche; Ir de aquí para allá; Ir de candelabro; Ir de coña; Ir (salir) de Guatemala a Guatepeor; Ir de la ceca a la Meca; Ir de mal en peor; Ir por la acera de los tontos; Ir por lana y salir trasquilado; Ir uno a lo suyo; Irse de monta; Irse de picos pardos; Irse por los cerros de Úbeda; Írsele a uno el santo al cielo; Írsele a uno la olla; Jugar a dos barajas; Jugar limpio; Jugar sucio; Jugárselo todo a una carta; La Biblia en verso; La cabra siempre tira al monte; La caja tonta; La esperanza es lo último que se pierde; La familia que ve la tele unida, permanece unida; La fe mueve montañas; La ley del puño cerrao; La madre que te parió, qué tranquila se quedó; pegó [soltó] un suspiro que hinchó un globo; La mar de bien; La mierda, cuanto más la revuelves peor huele; La ocasión la pintan calva; La visita del médico; Lagarto, lagarto; Las armas las carga el Diablo; Las cosas, claras y el chocolate, espeso; Las elecciones son como el casino: gane quien gane, siempre gana la banca; Leña al mono, que es de goma; Llamarle a alguien de todo menos bonito; Llegar tarde y con daño; Lleno hasta la bandera; Llevar una vida perra; Llevarle la contraria a alguien; Llevarlo claro; Llevarse algo a la tumba; Llevarse como el perro y el gato; Llevarse un chasco; Llevárselas de calle; Llevárselo crudo; Llorar a lágrima viva; Llorar a mares; Llover a mares; Llover hostias; Lo cortés no quita lo valiente; Lo mejor de cada casa; Lo que no está en los escritos; Lo que no puede ser, no puede ser y además es imposible; Lo que se come, se cría; Los árboles no te dejan ver el bosque; Mala yerba nunca muere; Manda huevos; Marear la perdiz; Matar dos pájaros de un tiro; Matar moscas a cañonazos; Matarlas callando; Me es inverosímil [o inverostátil]; Me fue como los perros en misa; Me gustas más que comer con los dedos

según Diodoro

Virtudes de la poesía no escrita, posted by Diódoro

¿No esta cansado de que cuando abre un libro de poemas, lo único que encuentra es poesía sobre amores, sobre sexo (explicitamente o no) sobre la naturaleza, el dolor, la melancolía o ese tipo de lugares comunes? ¿Acaso nunca ha tenido un morboso deseo de leer una poesía desgarradora sobre el mal aliento matutino o el deseo asesino hacía los clientes de un local de renta de internet (perdón por la catarsis)? Seguramente no. Pero eso no significa que no haya una cierta belleza en ese tipo de situaciones, ¿o sí? Por eso, en este foro de libre expresión y en esta semana de poesía, hare una breve reflexión sobre la belleza que existe en los temas no escritos por los poetas. Por ejemplo, es estos días de enero siempre he buscado y nunca he encontrado una poesía sobre las mejillas congeladas por caminar en la mañana sin bufanda:
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Día de enero y exequías de las palabras
aterradas y atrapadas en ataudes
fabricados de carne helada
piensan con dolor en el café
pero las palabras muertas no pueden volar.
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Nieguen la belleza, la expresión sincera, la increible simpleza de la forma y aun así lo entera de las metaforas sobre la vida común. Pero basta, basta de esto momentaneamente. Pensemos en otra situación: desde que Neruda hizo una oda a las alcachofas y a las cebollas el potencial poetico de las verduras se incrementó, pero ha sido desperdiciado:
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Oda a las calabacitas.
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A pesar de desgarrar tu nauseabunda carne
y aspirar tu melancólica esencia
los recuerdos de mi pobreza
y mis sueños de poesía
impiden remplazarte por esencias más dulces.
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Bellisimo, ¡oh, si! bellisimo. ¿Pueden sentir la repulsión hacía estas verduras? ¿El dolor indescriptible de consumirlas, pero la necesidad implicita de hacerlo? ¿Alguien entiende por que "melancólica esencía"? Si bueno, yo tampoco... pero lo importante es la belleza lograda.
Se me ha hecho raro, que los poetas no hablan de su amigo más importante (no el alcohol): el plagio:
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Me gusta cuando callas porque estas como callada
y me oyes desde lejos como si estuvieras bien pinche lejos
parece que los ojos te hubiera arrancado
y una grapa cerrará tu boca.
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Así como estan las cosas en el mundo del poeta y la poesía nadie me demandaría por el plagio, y ademas salió bonito, como de vanguardía...
Hay muchas otras cosa de las cuales la poesía podría hablar ("Cuando el chicharrón sale con pelitos" "ver un mala pelicula y perder medio domingo" "el sospechoso dolor del brazo izquierdo" "la nausea después de ver un programa de la Academía") pero no hay espacio ni tiempo para explorarlas todas, así que limitare la entrada a uno de mis favoritos "el pendejo que critica a los poetas por que sabe que nunca va a ser uno":
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Y en el ultimo día, se levantará con nombres falsos
publicará oleada tras oleada de críticas y sarcasmo
Se sentará como rey citando a los grandes
pero será descarnado por contemporaneos
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Funesto destino para el no-poeta.
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Si, bellisimo, bellisimo.
Si usted tiene un tema que los poetas no abarquen, no dude en mandarlo. Yo haré lo posible por servirle.

Uno solo, por favor (1997)

Viene el poema y es como una impetuosa
y espesa cabellera de tinta…
G. CELAYA

Supongamos a la naturaleza
 en su origen
 más cómplice que bellaca;
 en semejante orden pasajero
 (nada más que un vacío de niños)
 las grupas sublimes
 de todas las plegadas aceras.
 Entonces, y sólo entonces,
 nos corresponderá sin duda hablar de todo
 aquello que no hemos visto