Carlos Edmundo de Ory

"La poesía es un vómito de piedras preciosas"

Carlos Edmundo de Ory

Erotic Soirée, en Time Out

del Blog de Joseé María Ponce

Cossiers d'Algaida, enguany

En la primera imagen que adjunto podréis ver a los cossiers de Algaida de camino a la iglesia el pasado 25 de julio de 2010. Mi abuela observa la comparsa desde el portal. Tiene 81 años y ganó un premio de baile a los 15, es lúcida, buena y, sobre todo, sabia.

Y, a continuación, la comitiva política que pasa también por delante de mi abuela. El protagonista (primera fila, centro) es Francesc Antich i Oliver, que nació en Caracas pero vivió desde muy pequeño en Algaida, y que este año ha querido acercarse a mi pueblo para disfrutar de la tradición dimoni-cossiers, para alegría de las autoridades locales.

Finalmente, os dejo un par de vídeos que grabé del final de la danza.

V Trobada d'autors ebrencs

Espero amb entusiasme aquesta trobada!

Antoni Serra Antoni Figuera G. Pomar

Quedar con Antoni Serra, Antoni Figuera y Guillem Pomar ha sido emocionante. Y con esto que acabo de escribir, más las lúdicas fotos adjuntas, se pueden imaginar aventuras de todo tipo, claro, pues vivimos tiempos amarillos.

Pero la que me ocupa y alegra ahora mismo y me permite ver muchos más colores es su cordialidad inteligente, que me ha cambiado el punto de vista sobre ciertos aspectos... importantes. Sí, eso es, ni más ni menos.

Me llevé unas cuantas babaianes -que es como se denominan las mariposas en Sóller- en la cabeza, sus libros que descansan ya en la maleta y estoy deseando leer, Luis Goytisolo y José Luis Rodríguez García, más opiniones sobre libros ajenos, las anécdotas de hirondelles letradas que nos traspasaron mediante infusión verbal, los rebentats chistosos y la seriedad de una paella deliciosa... Y con esta pócima mágica volveré a escribir a mano con el bolígrafo de Figuera, seguiré escribiendo en definitiva, en dos domingos sabré lo que opina Antoni Serra de mi libro de poemas de 2004 -"Lais per amants distingits"- en el diario "Última Hora", me replantearé muchos proyectos y... continuará.

Y hasta aquí puedo leer. En breve os contaré mucho más sobre todo este asunto de "las letras y la vida" con ritmo mallorquín que da más sentido que nunca a este blog.

Sí. Julio, este año, llegó con grandes sorpresas, y lo mejor de todo es que... el mes no ha terminado.

Luis Goytisolo. "Cosas que pasan"

"La clave de la literatura es que el lenguaje evoque al lector algo más amplio que la simple peripecia"

Las letras, en familia

Mi abuelo, Miquel Bibiloni Sastre, de Can Fullana, falleció hace casi dos años y medio. Me quedan muchos misterios por resolver. No sobre su muerte, que fue natural y sencilla, sino sobre su vida, tan repleta de sorpresas.

De momento, cuando duermo en su casa, de verano en verano, me dedico a investigar sus libros, los que él atesoró y leyó y en numerosas ocasiones dejó trufados de anotaciones. Mis hijos, sus biznietos, me acompañan y ya saben, porque se lo he contado en tardes y noches como la de las fotos, que quiso ser marinero, periodista, autor de guiones de cine, novelista... y sobre todo fue un gran lector. Lo probó todo con la fugacidad y la persistencia que le permitieron los avatares de su vida.

Este año recupero un poema que le dediqué, tras el funeral, irrelevante literariamente pero que le escribí con mucho cariño. Y, al fin y al cabo, la poesía que escribo es sincera con todas las consecuencias o no es nada, así que qué más da, lo comparto a continuación:

Al meu padrí, que se feu dormisson

Algaida, febrer de 2008

Dormisson: insecte que a Mallorca se diu que ajuda a dormir bé i sense ànsia si se guarda sota el coixí.

La defunció imprevista dels éssers estimats


és un enorme armari d’olivera molt vella


on entre pols rebent i algun corc dissecat


ben emmagatzemades se troben les mil ombres


bandes de fre que ajuden a romandre amb els peus


prou assentats a terra: tot un dia s’acaba.






I què més puc dir ara si dir és contradir


fins que les cites sobre la immutabilitat


del meu món s’esgotin, malgrat no ho voldria.






Només sé que aquest dia serà llarg i som just


a trenc d’alba, de dol, mentre va recolzant-se


al meu front inclinat una fi irrefutable,


tan exacte en l'espai que finalitza ai!


dins ta boca cosida per a sempre. I els ulls…




Hi ha mirades que mai no dormen, però a estones


fan becades molt lentes, de velles o cansades


com mon padrí mirava i més ara sense la nosa


ni el cordam de sa feina, feixuga obra desada.






Ja sé molt més que ahir, i no volia, no.


Des del mateix moment en que pretenem fer


quelcom i es resisteix i cap seguretat


prou ens hi acompanya, obtenim la consciència


d’un univers novell. No despertarà més


i el fred ja el portarem al damunt per a sempre


com porta que no tanca com l’amarga trobada


investida de fil molt negre entre sospirs,




la consternació de que no sé perquè sempre


pensàrem que en Miquel seria etern, que mai


no es moriria, mai, que duraria aquí,


envoltat dels mil llibres entortolligats i lluents


on llegí atentament faules de bandolers


i fires i de com a Ciutat ses dones surten


de ses cases corrent a tal velocitat


que els vestits s'aixequen i elles mostren ses cames.






I una hora més. El gran sol apareix


i no plourà, no ara. Els fossers se presenten


com per un art de màgia, prenen torn amb ses dues


mans, amb ses dues cames a l’esvoranc més sacre.


L’obren com greixonera ben cuinada i compleixen


sa comesa i després se’n van. Pols. Breu oratge.






Nosaltres quedarem per aquí una estoneta


més i callem, com callen els nostres alens fins


fugissers de tot quant ens caldria expressar


però que per pudor o manca d’esma anem


callant, passat proper que ens fibla la memòria


amb calfreds entranyables. En mon vers no cap ja


so dels coberts de plata o peregrinació


pre-senil, també els parcs i amor dels néts pels avis


se passaren de moda i la flor que vaig dur,


padrí, tenia una aranya esperant entre els pètals.




Crec que ja ho sabies i no va importar massa.






Preceptes irreals flamegen, afegeixen


combustible al dolor que ens arrenca a tota


velocitat poble avall, a l'església repiquen


campanes. El silenci també se’ns incendia


a pas lent, ball de passos que se solidaritza


i accelera, els pals de telèfon esclaten


de trucades pendents, deu girafes somnàmbules


som avui tots i alcem els colls per respirar


amb un poc més de calma fora del remolí,


records i testament, darreres voluntats


i aquelles vuit hores tan llargues i tan poc


que ell se queixava. No, no podem detenir


la parca qua cavil·la, diu es rector a la missa,




saludarem fins tard qui no sap els detalls


de tan amarga crònica, l’havien vist tan bé,


la setmana passada, que ara sembla mentida…


s’havia fet tan feble, silenci barrejat


d’hosts vocàliques sota la llengua, la canya


en la mà de pescar raons i orelles que ja


no hi senten de tan plenes, ara només escolten


com sospirava el peix que demanava aigo


i ja no nedarà més assedegat de pèrdua,


vellesa… sobrevius en mi com el morir


dels somnis, i després de la por de saber massa


descanses, padrí, aliè ja a la il·lusió


d’un món feixuc de feines superposades, cansat


de l'engany dels detalls perquè cap acompanya


en moments com aquest, tu que escrivies guions


de cine quan tenies vint i tres anys, ara,




dos de febrer, jeus tes dins del calaix de fusta


fosca i esquerpa, blanc, ben blanc i lluus petit


ta corpulència, puc jurar ton empipament


pel color que vesteixes, no sé si dus sabates


i en fi, serà irònic però ara sé, primera


vegada que te veig sense vida, que ja


no te miraré més, i puc sentir més clares


ses teves bones, tendres paraules, ferms consells


i inspiracions arriben a mi amb incandescència




l’exacta evidència que experimentem quan


una frase oblidada, buscada molt de temps,


lluu en el llindar de la consciència: creu sempre


en qui més creu en tu, repeties, en un temps


sincer com els colors de cada il·lusió


que sabràs dibuixar; res no és per a sempre


i cada acte anticipa el comiat i, alhora,


el seu ajornament precís per ben guarir


ses ferides i agafa més i més embranzida,




avui sempre arribes més lluny que ahir i això


falta com escoltar i callar tot quan puguis


i mai criticar res. I si viatges, recorda


que a cada poble sos habitants van persuadits


de que no hi ha res tan bo com allò que és seu,


i s’enfadarien amb qui els fes contrari;




així que a fi d’estar bé amb tots, rics o pobres,


savis o ignorants, no s’ha de menysprear


res d’allò que se veu, tots tenen amor propi


per macar-lo un foraster… Què més deies, padrí?






Ja ens anirà tornant… poc a poc dosaré


memòria cada vespre malgrat salti a l'oblit,


no pateixis, padrí, que res prou acompanya


i és costa amunt quant prenc. Només sé dir que no


passis ànsia per sa casa, padrinet, malgrat


falta molt ta presència farem tot quan podrem


per mantenir-la com quan ens hi esperaves, ara




seràs l'olor del bàlsam per al pit malalt, l’or


perfumat de taronges, concili de la por


i el tacte, l’antigor de la llum prou transida,


el murmuri, l'alcova fràgil voltada pel fred,


teranyines, la llet tèbia tintada amb mel,


el braser dins la sala, bona nit del pastor


a la posta de sol blava, els passos allunyant-se,


llit de llana cardada sota mon pes i agulles


de pi de Son Fullana, les ombres formigueres


ferotges torrencials que me miren encara


per a que no m’adormi a l’instant i ma veu


que continua seca aferrada a la gola,


ofegada, tan feble, ronca, desplaçada


com la pols sigil·lada de les cambres i els anys




i tu, padrí, seràs també qui més ens obligui,


avui que ja t’hem posat el nom tan ben gravat


sobre el marbre, a perdre ton rastre entre xiprers.






Bona nit, descansa en pau

i que la teva pau ens sigui amable.

Can Salem, les 3 i les 4 AM

Como habréis podido leer en mi perfil, nací y me crié en Algaida, Mallorca. Islas Baleares. Viajé a Barcelona para estudiar y aquí me quedé.

La vida -social, literaria, laboral-  me ha hecho abandonar definitivamente una querida aspiración, que ahora sé casi imposible, y es la de poder tener todas las edades al mismo tiempo. La vergüenza entonces no tiene frío y casi ninguna experiencia cercana al sentido del ridículo tiene importancia en ese mundo cuántico.

Bien, afirmaba que no se puede, que vale, que ya lo he entendido... pero cuando regreso a Algaida el milagro se produce durante unas horas, siempre, os lo aseguro.

Este año tenemos pruebas. Las fotos que siguen fueron tomadas entre las tres y las cuatro a.m. en Ca'n Salem, una panadería requeteantigua escondida, detrás de la iglesia, en la calle Laberint, y que enciende los interruptores de su obrador a eso de las dos y media.

Pasó por la mente una idea y la realizamos: comprar las primeras panades del día, deliciosas. Y las paseamos de vuelta a casa con el espíritu travieso de Tom Sawyer y Louise Bourgeois animándonos a disfrutarlo. Desayunarlas horas más tarde fue desayunar alegría de la que chisporrotea entre los electrones cuando no hay ningún obstáculo en su camino. ¡Misión cumplida!

paradojas de Llorenç Vilallonga

Leo en el Corpus literari de Lluis Maria Todó que cuenta Llorenç Villalonga en las Falses memòries que en 1940 regresaba en barco de un viaje a Italia. Desde la cubierta, enfocó con los anteojos a una bella desconocida y sintió el clásico coup de foudre. Aquella mujer desconocida se parecía extraordinariamente a su esposa Maria Antònia. “¿Es pot dir engany a intentar retrobar l'estimada dins la persona que ens la recorda?”, se preguntaba Villalonga.

Talleres de poesía

PROGRAMA del taller que se iniciará el 15 de septiembre 2010

“Tanto el sexo ejercido como literatura,
como la escritura ejercida como erotismo
son fuente de conocimiento”

Bataille


PROGRAMA del taller

I. Rastrearemos los venerables orígenes del género mediante ejemplos de diversas épocas, desde los primeros poemas eróticos de la historia de Oriente y Occidente hasta las propuestas más arriesgadas actuales. Y sobre todo disfrutaremos leyendo magníficos poemas eróticos escritos por autores clásicos y modernos.

II. Diseccionaremos los poemas eróticos propuestos para lectura y analizaremos las técnicas poéticas empleadas por sus autores. No hay mejor forma de aprender que estudiando a los maestros.

III. Éste es un curso eminentemente práctico donde, de una manera personalizada, se encamina al autor en la creación de un poemario erótico. Una vez leídas y analizadas las obras propuestas, nos lanzaremos a la aventura de escribir nuestros propios poemas eróticos, a partir de pautas e indicaciones ofrecidas por la coordinadora del curso.

más información de los talleres en Escritores.org

para leer más poesía erótica, enlace POESÍA ERÓTICA

Homenaje a Sylvia Plath

Vídeo de homenaje a Sylvia Plath que presenté el 21 de octubre de 2006 en la galería de arte Canals, en Sant Cugat, en un acto conjunto con Montserrat Abelló, la primera traductora de Plath al catalán. Podéis ver las fotos en esta entrada de mi anterior blog, En busca del fuego.

Del pi gros a la línia blava

publicat a Serret Bloc

 Del pi gros a la línia blava  

Roser Amills Bibiloni, relat-poema per la Trobada d'Autors al Matarranya 1 d'agost 2010

Del pi gros a la línia blava

Barcelona, juny de 2010

 

La dona millor per a l'home i l'home millor per a la dona

no coincideixen. Hi ha vehements sospites

que no han coincidit mai i nosaltres, sincronització extrema

en caiguda lliure,

dos éssers que s'havien trobat on no tocava,

només vàrem percebre el grau de calories

sentimentals que ens unia, la tarda abella estremida

que sap de la mel i la punxada.

I n'hi va haver prou amb perdre el rastre dels enemics

del nostre pacte,

amb una excusa qualsevol vàrem fugir del dinar, copiós,

que ens havia deixat el cos tou,

de la beguda, també abundant,

que aguditzava els sentits.

Humit de boira el núvol dels cabells perfumats

sortírem a fer un tomb

per detenir-nos al primer revolt,

vora una pineda albirada per il·lustres definicions,

entre cortines brodades d'estopa

i l'escorça elàstica a penes feia olor

i si la ferim regalimarà ambre, xiuxiuejaves,

sobre l'indret de criança dels bolets que formen erols

i que després caçarem entre solcs i plecs

vaig aixecar-me la faldilla llisa i de color tabac.

El pi solemne assecà la rubor de les meves galtes

quan contra ell em vas capturar, som joves i robusts

i vivim envoltats de compromisos

però durant quant temps encara,

envellirem i la vida és una de sola i esquerpa i per això

ens atrevim ara

per això només ens queda aspirar l’existència infestada

de sorpreses que tenim aquí i avui,

que causen un dolor infinit deliciós etern i alhora tan fràgil

com aquest pi amenaçat pels incendis les tales els llamps l'ínfima

labor dels terms que, com les nostres contradiccions

preguntes constants,

corroeixen la solidesa del món acte amorós,

la fondària variable segons la marjada,

l'atzar del passeig i és normal veure'l corcat

d'intencions carnoses, deies també,

on creixen i lluen les protuberàncies

i tots ho sospitaven tot quan ens han mirat de reüll

i un somriure pel capbaix i nosaltres petons telepàtics,

punxants, en forma d'alena per a la costura dels expedients,

només podiem veure la pilositat de l'anvers

de les fulles tan amable per fer un jas,

hem patit una calor considerable i un fred intens i no volíem

treure el nas d'entremig de la pinassa,

ens perseguíem com el raig de vi persegueix les rialles,

no pateixis, no passa res deies abans de decidir-me

a seguir-te fins allà on es fan i maduren les espores,

i a la sobretaula ja haviem conversat prou per filiar-nos

un amb l'altre, com fa l'entomòleg amb cada insecte descobert

en l'espessor, haviem trobat inquietuts còmplices

que ens emocionaven i així, un estremiment rera l'altre

ulls tancats tot anava convidant-nos

a gaudir del plaer

del sexe

i perquè desaprofitar el moment,

ens hem afegit sense més a aquest duel entre el descans

i el desenfrenament que habiten la boscúria, la confluència

fértil, el doll de matèria anímica que descompon

sons digitals que s'encenen i apaguen

com l'escuma del magnetisme

i hem sortit a fer un tomb i sense parlar-nos més

ens hem assegut sota l'ombra del pi més frondós del paisatge,

el pi gros on es comproven els ritmes les turbulències creades

per un i altre cos, per un i altre arbre gronxats pel vent

millor que enlloc més i és probable

que et desplomis sobre meu, és molt perillós

era inevitable

si ens mirem i el desig lluu en els ulls si les boques s'ajunten

atretes per la gravetat de la Terra si les llengües

es van entrellaçant, buscant-se, reconeixent-se

i assaborim l'excitació pròpia i aliena com un refresc d'horabaixa

i els nostres sexes despertaven les formigues

que feien la migdiada sota les pedres,

humitejàvem l'aire ràpidament i et vas anar inflant

fins a restar totalment tibant faune despert així,

tan sense tocar-nos,

un temps llarg i flexible amb els llavis pegats

com un segell a la carta amb bones notícies

del meu somriure,

provàvem d'anar relliscant fins al llit concèntric

d'agulles de pi i recordo també que a l’hora del cafè

m'explicaves que a aquest arbre que em volies mostrar

se li calculen més de setcents anys,

que és del temps de Jaume I, de Ramon Llull o del començament

de les obres de la catedral de Barcelona

i que feia de fita entre finques i tot allò que jo ja no escoltava

i un ocellet d'una revolada m'obria els ulls mentrestant

al joc amb els límits i l'abast de les nostres trasgressions

més o menys intenses segons les plujes acumulades

i la meva ànsia la nostra excursió entre les fulles que creixen

i despunten sòls lleugers i calcaris ben assolellats

ho era tot, aquí tot té més sentit que mai tot escolta el tic-tac

del rellotge que trencarà en un no res el groc ataronjat

de l’horitzó,

qualsevol excusa hauria estat suficient per visitar tot sols

l’ombra fèrtil dels bolets o la de les flors blaves i violàcies

amb una essència intensa, la remor atapeïda

de les fulles de la pinassa

l'espiga erecta del final de la tarda que destaca

sobre la imprudència verd-grisenca de les roques

i després tancava els ulls terreny amb torbes i provava d’oblidar

que hauríem de tornar a les nostres vides respectives

de grisos convencionals, d’asfalt, de formigó

amb les cames blanques i tacades de rosa

plenes d'esgarranys i picades i el cistell

que hevíem omplert de làmines primerenques

de fredolics de color brut per disimular,

del bany aromàtic d'aquest tan nostre i clandestí

dissabte a la tarda, matolls que exhalen s'aroma

prima i fibrosa sota les ungles,

rametes i petites flors visitades per les vespes perilloses

que encara guardo a les orelles, diagonal línia blava

tan arrencats de soca-rel i desperts

tan dos desconeguts que un cop més tornem a ciutat

per separar-se, baixar del tren, carrers eixuts, mans buides,

resistida i nova i inoblidable distància quotidiana.

Harvey Pekar, descanse en paz

Murió el historietista Harvey Pekar
Tenía 70 años; las causas de su muerte todavía no fueron determinadas; Pekar alcanzó popularidad con su brillante cómic American Splendor, que fue llevado al cine en 2003

CocoRosie - Terrible Angels

Poemas Roser Amills en Internatural

Sunday, July 04, 2010

Roser Amills Bibiloni - Poemas

De UNO SOLO POR FAVOR

I, LOS CAFÉS

Sí, me obligo, de improviso,
a caminar una tarde nómada de latidos
llanos tras la angustia
y voy contando tu edad desconocida
entre tantos pies que pasan.

.:::

Es conveniente e incluso
imprescindible
creer que el Eixample es monótono
y aburrido.

Hay que entrar en ese café de la esquina
y entregarse a la película francesa
que nos gustaría vivir.

.:::

Junto a la puerta que no da al vano,
cargada de versos y vasos
una sonrisa con manos
y mis grandes pensamientos

mundanos.
Inmediatamente, cual anónimo
gesto epistolar, una taza,
pido una taza de certificación notarial,
que todos sepan de mi espera.

.:::

Los músculos de tu nombre,
—cuando por fin me lo has dado—
me tocan la cara
en un rubor

estremecido.

.:::

Lo inesperado
sólo cuando es dúplice puede ser perfecto.

.:::

II, BORRADORES PARA UN DIÁLOGO

Ama sin miedo este presente sin descendencia,
el minuto quebrado
durante el que nos vestiremos de alevosos íncubos
y cortejaremos nuestro futuro de incomprensibles caren
-cias.

.:::

Ésta es mi casa,
entra, quería avisarte,

lo mío son sucesivas faltas
decrecientes
de ética y abismos,
un discontinuo navegar poco y algunas rubias sin cariño.

.:::

III, EL TREN POR EL CORAZÓN

Si te dejas caer de bruces
yo en el reposo de tu cuerpo,
en tus cejas íntimas y desprevenidas,
pasearé mi lengua acuchillada, hecha trizas,
sin apenas cielo, paladar ni sonrisa,
y lloraré a cambio de las cáscaras
secas de lo que tú me digas.

.:::

Lector:

recibe un sentido pésame
por mis besos, tan vanos,
y camina despacio las horas
de este largo brindado descanso.

-=======-

De Morbo - a Barcelona amb vint-i-cinc cèntims de vi

El morbo nostre de cada dia

Ignorar el morbo de tots els poemes, de totes les èpoques,
cançons i vides, és com si al veure les estranyes formes d'un
paisatge de lava oblidéssim l'explo-sió volcànica d’on
provenen.

.:::

El meu cul, quan el toques a la nit


El meu cul quan el toques a la nit
es torna d’un material pesant i raríssim
que vol un llarg viatge d’anada
al jardí de les malícies
i no haver de tornar si no surt el sol encara
mentre balancejo els malucs rítmicament
per dibuixar-te esses davant la cara.
És un espectacle torbador, deies,
que només tu assoliràs dins les pupil•les
la meva rialla de pluja daurada
que fàcilment pot provocar un sisme
i fer-me caure de quatre grapes
endavant i endarrere bocaterrosa
i amb el cul ben enlaire
mentre tu mires de salvar-me cansat,
assedegat, gruixut i lubricant-me
fins a fer-me gemegar de dolor i satisfacció.

.:::

Rondaia mallorquina II

A sa plaça hi respiren pins feliços,
ses orenyelles corren a missa negre carbó
i si es pensament se forma a sa boca
som tan tota sola que ses ganes ho tornen tot claror
i hi ha horabaixes com aquest que plou aigo de bimbolla,
se fan les sis i busques i no me queden ni oli
ni bunyols ni mel ni figues seques descolorides
per deixar de pensar en tu,
hi ha horabaixes que m’estenc a terra
per esperar que arribin ses barques des pirates
a raptar-me
i voldria ser una al-lota que recupera
els dies que vaig deixar petits,
els de ses mallorquines que no han de tornar i no frisen
dins sa fresca de ses cases ben tancades
per pastar es pa flonjo des alens
i untar es motllos de ses rondaies d’homos amb saïm.

-====

"Nena maleducada"

Nena mal educada

Passeu, passeu que l'altra banda del mirall
és prou ampla
i deixeu, deixeu que canti meravelles
aquesta escriptura filla dels jocs dels pares
que pensaven
que ningú els veia jugar a metges a la nit,

del destape, de les calces transparents
de nylon que raspa esplendorós
sa càustica irreligiositat
i de les revistes amb portades
plenes de pomes i melons
que cridaven des del quiosc com verdulaires
fascinadores de bolets
que el sexe ja no és pecat ni cuca-fera,
que el plaer ens fa bé,
ens fa molt bé

i per sentir-ho només cal saber
allò que tenim entre les cames.

Han passat molts anys i moltes pel·lícules porno
per apaivagar ardors i batalles
davant dels nostres ulls assedegats d’ençà

i ja ho sabem tot, ho volem tot,

però que algú m’expliqui, si us plau,

què us passa ara que si escric mugró,
pluja daurada,
cony, trempera, parrús, cigala, pelar-se-la

em mireu com si m’hagués de rentar la llengua
amb el sabó de les nenes mal educades?

Roser Amills, 2010

poemas de Carlos Barral

Prosa para un fin de capítulo

Nuestras caras ahora,
según me vuelvo hacia ti desde el pie de la cama
y despuntan tus ojos
sobre la cumbre de tus rodillas abrazadas,
repiten una historia en que no entramos
sino con mucha aplicación.
No basta


que tú sonrías
casi en un gris del cine, componiendo
anticipadamente tu recuerdo y ruedes
mejor que otros lo harían tu secuencia
tierna y salvaje, y tan banal, que escupen
sin tu permiso los espejos,


mientras
las obediencias de mi mano palpan
la barra de metal como quien quiere
guardar su tacto cómplice,
ex profeso
de escamoso oropel,
cuando de veras
soy consciente del ritmo de las gotas,
miro las grecas del papel pintado,
sigo la curva noble de la sábana
que se diría atornillada;
y cuando
eres de nuevo tú,
con qué distancia
te contemplo ya través
de qué lente invertida
-transparentes
de vidriada memoria-
me detengo


en las rodillas que te escudan, juntas,
casi tiros de piedra amaestrada,
o animales heráldicos, lechuzas
de capitel,
con un ojo sin sueño y de amenaza.


Tus rodillas
que son tal vez hermosas, pero un género
en este instante de rigor, y un signo
que los pliegues por dentro multiplican:


Hueso a hueso, dobladas como ahora
pero en ángulo oblicuo las rodillas
de plumaje metálico, insolentes,
desde el crujiente cuero de los bares,
cuando la luz vacila y tintinean
las puertas empujadas con torpeza,


o al fondo del salón, en sus extremos
vagos,
con reflejos azules de armadura,
que parecen cautivas y se cruzan
como manos nerviosas y taladran
las Voces y la sombra hasta quedarse
pintadas en el Vaso que inclinaba,


o de luciente piedra en el desnudo
hermético a la orilla de un mar triste
con pelícanos blancos en las ramas,
o de arcilla arañada y como escrita
en una lengua familiar, quién sabe
si en un parque enjaulado y ya lejano


y en las salas de espera, y en los ojos
turbios de colegial, cuando se abrían
las portezuelas de los taxis, mientras
transcurren los minutos y los años
de penitencia nacional, los días
de enrejados y misas con banderas


y en la escuela o las cárceles las voces
se acordan vigiladas y miramos
la rodilla flexible bajo el yeso
celeste, apenas duro y transparente,
y que tiembla nerviosa en el continuo
crujir de escamas del reptil horrible.


Igual que las rodillas
(a pesar
de este muro de exvotos soy tu público)
ágiles de jinete e inocentes
que trajiste dormidas a esta prueba
de tu modo de ser según modelos
y debieran temblar al aire libre
y en encuentros sin luna ni preguntas,
exentas de tu estatua, divididas
por la imperiosa bestia de tus años.


¿Quiénes hemos hablado y qué hemos hecho
-otros- en esta cama? ¿Para quiénes
escribes esta página ilustrada
con cuerpo tan gracioso y tan ajeno?


No pasaré de tus rodillas.
Debo
cumplir con mi deber y sonreírte,
mirando de soslayo la cortina
para ver si Tiresias nos observa,
separarme despacio, detenerme
aún más desnudo ante el reloj, ponérmelo,


y encender sin placer un cigarrillo.

poemas de Carilda Oliver Labra

Te mando ahora que lo olvides todo

Te mando ahora a que lo olvides todo:
aquel seno de nata y de ternura,
aquel seno empinándose de un modo
que te pudo servir de tierra dura;
aquel muslo obediente pero fiero,
que venía de sierpes milenarias;
aquel muslo de carne y de me muero
convocado en las tardes solitarias;
aquel gesto al echarme en la locura;
aquel viaje al amor, de mi cintura;
aquel gusto en la piel a lirio extraño,
aquel nombre pequeño bajo el nombre,
aquel pecado de volverte un hombre
en el vicio feliz de hacerme daño.

Carilda Oliver Labra, Cuba

Poemas de Alfonso Costafreda

Vuelta sobre sí misma

Vuelta sobre sí misma, la mirada humana
es, ay, tan sólo un triste desconcierto.
Nada sabemos, nunca conoceremos,
en el dolor presente o en el futuro ciego
sólo hay algo que es cierto, cierto, cierto:
los sueños han perdido la batalla.

Que las ansias mínimas, tanto
como las esperanzas principales,
sistemáticamente han sido arruinadas.
En el horizonte que nos queda igual faltan
la rosa pequeña y el sol grande.

Contemplo

Contemplo
el monte frío,
la lenta paz,
la cumbre…

Mas volvería
a andar
el mismo camino,
a amar la misma tierra
honda y desposeída,
apasionadamente
la misma incertidumbre.

Alfonso Costafreda
de Compañera de hoy. (Colliure, 1966)

Este libro no existe.
Páginas que habitaran
absurdas el vacío. Recuerdo
–la asociación no es evidente–
el ave enloquecida
volando, revolando sobre el mar
sin poder o sin saber posarse,
giraba en el vacío,
volaba dentro de sí misma
¿Son vida las palabras o van contra la vida?"

Alfonso Costafreda 
de Suicidios y otras muertes


 (Tàrrega, Lérida, 1926- Ginebra, 1974)

para meditar Facebook

Para meditar Facebook: alguien, un amigo de un amigo, ha rescatado un artículo aparecido en el Guardian el 14 de enero de 2008 firmado por Tom Hodgkinson titulado "Con amigos así..." Éste el texto:

Facebook es un proyecto muy bien financiado, y los capitalistas detrás de esta exitosísima red social pertenecen a Silicon Valley, y conciben el mundo desde una clara postura ideológica. Facebook, al igual que su predecesor PayPal, es un experimento social de perfil neoconservador. En Facebook, uno es libre para ser quien quiera ser, siempre y cuando a uno no le importe ser bombardeado por la publicad de las grandes marcas del mundo.

Aunque el proyecto fue concebido por Mark Zuckerberg, la cara real detrás de Facebook es Peter Thiel, inversor de capital de riesgo y filósofo futurista. Solo hay tres miembros en la junta de Facebook: Thiel, Zuckerberg y un tercer inversionista llamado Jim Beyer. Thiel invirtió 500.000 dólares en Facebook cuando los tres creadores fueron a visitarlo en San Francisco en junio de 2004. Hoy es dueño del 7%, que equivale a más de un billón de dólares.

Thiel es visto en Silicon Valley como un genio. Es el cofundador y presidente del sistema de pago en línea PayPal. También dirige un fondo de cobertura llamado Clarium Capital Fund y uno de capital de riesgo llamado Founders Fund. La revista Bloomberg Markets lo llamó hace poco “uno de los más exitosos inversionistas de capital de riesgo en el país”. Es también un vigoroso activista del neoconservadurismo. Se graduó en Filosofía en Stanford y es coautor del libro El mito de la diversidad, un ataque minucioso al multiculturalismo y al liberalismo. Durante sus años en la universidad, fundó un periódico de derecha llamadoThe Stanford Review. Es también miembro de TheVanguard.org, un grupo de presión neoconvervador basado en Internet y creado para atacar MoveOn.Org, un grupo de presión liberal. Su filosofía la resume el propio website: “Vanguard.org es una comunidad en línea de norteamericanos que creen en los valores conservadores, en el libre mercado y en limitar la interferencia del Estado”. Describe su política como reaganista-tatcherista. El mensaje del director dice: “Hoy les enseñaremos una lección que nunca olvidarán a MoveOn, a Hillary y a la prensa liberal”.

Su postura política es clara. Pero, ¿y su filosofía? Básicamente, es esta: Desde el siglo XVII, algunos pensadores iluminados están alejándose de la vieja noción de la vida ligada a la naturaleza (cita la famosa definición de Thomas Hobbes de la vida como “desagradable, brutal y corta”), para acercarse hacia un nuevo mundo virtual en el que habremos conquistado la naturaleza. El valor ahora solo existe en las cosas imaginarias. Thiel dice que PayPal fue motivado por esta creencia: que puedes encontrar valor no en objetos manufacturados, sino en las relaciones entre los seres humanos. PayPal fue un una manera de mover dinero alrededor del globo sin restricciones, saltándose todos los controles de divisas”.
Facebook es otro experimento ultracapitalista: ¿Se puede hacer dinero con las amistades? ¿Puedes crear comunidades libres de fronteras y venderles Coca-Cola? Facebook no fabrica absolutamente nada. Es un simple mediador de relaciones que ya existían.

El mentor filosófico de Thiel es René Girard, de Stanford, quien propone la teoría de que el comportamiento humano funciona por deseo mimético. Girard alega que la gente es esencialmente borrega y se copia una a otra sin mucha reflexión. La teoría parece ser correcta en los mundos virtuales de Thiel: el objeto de deseo es irrelevante. Todo lo que se necesita saber es que los seres humanos tienden a moverse en manadas. De ahí las burbujas financieras. Y de ahí la enorme popularidad de Facebook. Girard es un asiduo invitado a las tertulias intelectuales de Thiel. Pero en ellas nunca se habla de conceptos como el arte, la belleza, el amor, el placer o la verdad.
Internet es muy seductor para neocons como Thiel porque promete un tipo de libertad en las relaciones humanas y en los negocios, libertad de las leyes de los países. Internet abre un mundo de expansión del libre mercado y laissez faire. A Thiel también le encantan los paraísos fiscales y dice que 40% del dinero del mundo está entre Vanuatu, las Islas Caimán, Mónaco y Barbados.
Si en el pasado la vida era desagradable, bruta y corta, en el futuro, Thiel quiere alargarla. Por eso ha invertido en una compañía que explora tecnologías para extender la vida. Ha donado 3.5 millones de libras al gerontólogo británico Aubrey de Grey, quien busca la clave de la inmortalidad. También está en el consejo del Singularity Institute for Artificial Intelligence. En su fantástico website se lee: “Singularity busca la creación tecnológica de una inteligencia superior a la humana”.
Thiel admite que quiere reemplazar el mundo real, que llama “naturaleza” por un mundo virtual. Es en este contexto que debemos ver Facebook. Facebook es un experimento deliberado de manipulación global. Y Thiel es un brillante genio en el panteón neoconservador, con una curiosa inclinación hacia las fantasías tecno-utópicas.

El tercer miembro de la junta de Facebook es Jim Breyer. Socio de Accel Partners, invirtió 12,7 millones de dólares en Facebook en abril de 2005 y está en la junta de gigantes como Walmart y Marvel. Fue presidente del National Venture Capital Association (nvca).

La más reciente inyección de capital a Facebook –27,5 millones de dólares– fue liderada por Greylock Venture Capital. Uno de los socios de Greylock es Howard Cox, también ex presidente de nvca), y miembro de junta de In-Q-Tel. ¿Y qué es In-Q-Tel? Pues nada menos que el ala de inversión en capital de riesgo de la CIA. Creada en 1999, su misión es la de “identificar y asociarse con compañías que estén desarrollando nuevas tecnologías para ayudar a proveer soluciones a la Agencia Central de Inteligencia”.

Aún si no compran la idea de que Facebook es un híbrido, extensión de un programa imperialista cruzado con una herramienta masiva de recolección de información, no se puede negar que, como negocio, es absolutamente genial.
A sus dueños, les basta con sentarse a ver cómo millones de adictos a Facebook ofrecen de forma voluntaria información sobre su identidad, fotografías y listas de sus objetos de consumo favoritos. Esta gigantesca base de datos es vendida a los anunciantes, como dice Zuckerberg, “para tratar de ayudar a la gente a compartir información con sus amigos sobre las cosas que hacen en la red”. El pasado 6 de noviembre Facebook anunció que 12 marcas globales –Coca-Cola, Blockbuster, Verizon, Sony Pictures y Conde Nast, entre ellas– se habían unido a Facebook.
“Compartir” es la palabra de Facebook para “publicitar”. Admita en Facebook que le gustó una película y apenas salga una película similar, puede estar seguro de que le enviarán un aviso.

Lea la política de privacidad de Facebook y se dará cuenta de que prácticamente no existe. Facebook parece más un régimen totalitario virtual, ideológicamente motivado, con una población que crece unos dos millones de personas por semana y que ya ha superado los 60 millones. Thiel y sus socios han creado su propio país. Un país de consumidores.
Puede que Facebook sea un experimento genial, pero tal vez usted no quiera formar parte de un proyecto cuyo fin es crear una república virtual global, donde usted y sus relaciones con sus amigos son convertidos en bienes que se venden a las grandes marcas globales.

Enlace al texto original

Moda para hombres

Aquí tienes un vídeo con consejos de moda de la serie que estamos grabando en Nosotras.com, en el que charlo con el diseñador de moda José Rivero, que en esta ocasión da consejos a los lectoresde la revista para vestir fresquitos pero con estilo, la cuestión es estar siempre estupendos.

Recital, poesía en la playa del Prat

Viernes, 25 de junio de 2010, con una luna preciosa, buena temperatura y un público fantástico!

Dónde: Xiringuito de la Playa del Prat, que ahora es un fantástico parque natural.


-Programación-

• Lecturas de poesía erótica a cargo de Roser Amills y Roberto Enríquez (Bobpop)
• Show erótico de Miss Basia
• Actuación INVADERSFROMMARS
• Dj Playskull y Rober Martex
• Ambientación de Pauleska

Tarda de compres a Barcelona

Quan vaig passar a veure la botiga
van ser molt amables.
A més hi ha joguines en exposició
que es poden tocar.
Vaig veure una triple obturació simultània
al costat de les llaminadures
i una revista alemanya on una noieta declarava
“tinc els mugrons durs com taules”,
lubrificants de molts colors, irrumacions
i feres engabiades, biberons, mangales,
petxines, figues, flabiols sense forats,
caus elèctrics, selves exuberants, espases
de totes les grandàries i proporcions

i una postal plastificada
de la Torre Agbar.

Parpellejo

Amb els ulls tancats em gaudeixo.
amb els ulls oberts m'aprecies
qualsevol dels orificis.

Per això és que parpellejo,
Per tenir-ho tot.

Vídeos de moda y estilo de vida

Como sabéis, en la revista on-line Nosotras.com no paramos, y este 2010 hemos iniciado una serie de vídeos cargados de espontaneidad en los que iremos dando consejos e ideas de moda, tendencias, estilo de vida... con la colaboración de los expertos. Puedes ver unos cuantos ejemplos a continuación, esperamos vuestros comentarios, como siempre, en therosarioamills [arroba] gmail.com.

Las mujeres tienen curvas

Las mujeres tienen curvas. 

Aquí tienes un vídeo con consejos de moda de la serie que estamos grabando en Nosotras.com, en el que charlo con el diseñador de moda José Rivero, que da consejos a las lectoras de la revista para vestir cuando preocupa lo que tenemos que tapar y lo que no, la cuestión es estar siempre estupendas.

The One Million Dry Martini Baby

Un mojito, un Cosmopolitan, un gin-tonic perfecto... los hay para todos los gustos, pero hoy el protagonista en la barra ha sido el Dry Martini nº 1.000.000 y la ganadora, Sylvia Budet, la estrella de la noche. Cuando he llegado habían agotado los vasos de Dry Martini, las sonrisas arreboladas y Violeta estaban al 100% de su rendimiento y alguien me ha presentado a Sylvia y a sus tres amigas, Maite Luengo, Mar Sabater y Coque Ambrosoli.
Texto

Un buen cocktail es una sorpresa para los sentidos y dicen que el Dry Martini de Barcelona, si te gustan los cócteles, se tiene que visitar al menos una vez en la vida. En 1978 abre sus puertas el que es uno de los mejores bares de España: el Dry Martini Bar y hoy, 32 años después y en la revista Monocle, el gran Tyler Brûlé -uno de los más acreditados periodistas dedicados al ocio de lujo, fundador de Wallpaper y con página los sabados en el Financial Times- lo sitúa como uno de los 10 mejores bares del mundo, aunque hay quien considera que en Barcelona el Dry Martini comparte reinado con el Tirsa y el Boadas, cada uno en su línea.

También dicen que la clientela habitual ronda los cuarenta, pero si miro a mi alrededor tengo que desmentirlo, pues mi generación está apropiándose desde hace unos años de las virtudes sociales de este ritual, y a marchas forzadas.

Además, las mujeres por lo visto acudimos cada vez más a menudo al Dry Martini., a este local en concreto. No en vano a Javier de las Muelas le apetecía que ganara una mujer este concurso inocente que ha montado estos días, no de cantidad sino de fidelidad. Y le ha salido redondo.

Y entonces ha sonado la campanita y la prensa, previamente convocada por un previsor Javier de las Muelas, y Violeta, que nunca falla y hoy se sentía más reina que nunca, y las cámaras... todos se han abalanzado sobre una discreta Sylvia.

Porque así ha sido, ha ganado una mujer y por eso hemos podido charlar con Sylvia de otra Sylvia, la Plath, de lo bien que sienta que un mal día se disperse como un nubarrón de verano y tener amigas que te saquen de copas, así como lo divertido que es hacerse famosa por azar del bueno. Violeta, mientras, chupaba cámara y se cambiaba de peluca para dar lo mejor de sí, al menos dos veces la hemos visto cambiar de melena lisa a rizada, y los demás nos dejábamos obsequiar con copas diversas y una conmemorativa, la One Million Dry Celebration, que a partir de hoy formará parte de los guiños del Dry Martini entre sus clientes:"yo también estuve aquí el día del 1.000.000". Las fotos, en breve, en mi blog, The Rosario.

Y mientras esperaremos el siguiente millón, tranquilos, acodados en la barra, que no está nada mal.

FOTO: Jordi Poch